Pendant huit ans, mes parents m’obligeaient à quitter la maison chaque fois que mon frère amenait sa fiancée. Maman disait : « Elle vient d’une bonne famille, ne nous fais pas honte. » Papa ajoutait : « Disparais juste pour le week-end. »

datée.

« C’était un souper d’anniversaire », a-t-elle dit.

« C’était le 4 juillet. »

Elle tourna une autre page.

« C’était le week-end où nous avons apporté les photos de l’arbre. »

Finalement, elle a atteint la 211e place.

16 avril 2022.

« C’est cette nuit-là que j’ai touché ta porte. »

« Je sais », ai-je dit. « J’étais dehors, devant la fenêtre du couloir. »

Suzanne se couvrit la bouche.

Elle a ensuite posé des questions sur l’étiquette qui était encore accrochée à l’arbre commémoratif.

« “Elle va s’épanouir”, dit Suzanne. C’était la dernière chose que quelqu’un avait écrite pour elle. »

« C’est moi qui l’ai écrit », ai-je dit. « Je l’ai écrit sur chaque arbre. »

Mon téléphone a vibré.

Maman.

« Ne fais pas ça à ton frère. »

Je l’ai retourné face contre terre.

Suzanne a demandé :

« Que veux-tu, Anastasia ? »

Je connaissais le prix de chaque choix.

Si je restais silencieux, la bourse disparaîtrait discrètement.

Le mariage de Mitch pourrait survivre.

La