jour, un ascenseur s’est bloqué alors que j’étais à trois mètres du sol.
Le mécanicien s’appelait Callum Reed.
Il l’a réparé en six minutes, puis m’a regardé terminer le rang.
« Vous vérifiez tout deux fois », a-t-il dit.
« Une fois pour l’arbre, une fois pour moi. »
En juin, 94% de nos greffes avaient pris.
J’ai écrit ce nombre en première page de mon cahier jaune.
Pour une fois, un chiffre a enregistré quelque chose que j’avais créé plutôt que subi.
Cet automne-là, je me suis inscrit à un programme de certification d’arboriculteurs et j’avais besoin d’une recommandation.
J’ai envoyé un courriel à M. Witcom.
Il a répondu dans l’heure.
« Anastasia. J’ai toujours su que ces mains finiraient par trouver leur place quelque part. Lettres à l’appui. Je suis fière de toi. »
Il est devenu le seul lien qui me rattachait à l’Alabama.
En janvier 2024, une vague de froid intense a
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