Pendant huit ans, mes parents m’obligeaient à quitter la maison chaque fois que mon frère amenait sa fiancée. Maman disait : « Elle vient d’une bonne famille, ne nous fais pas honte. » Papa ajoutait : « Disparais juste pour le week-end. »

mère était à côté d’elle, un mouchoir à la main.

Avery s’accrochait à Mitch.

Papa se tenait près de la cuisine, le regard fixé au sol.

Suzanne a touché ma porte.

“Puis-je?”

Maman a hoché la tête.

Suzanne posa sa paume contre le bois et inclina la tête.

Maman s’essuya les yeux.

« Je n’arrive toujours pas à me résoudre à l’ouvrir. »

Je suis restée dehors à regarder une inconnue prier devant la porte de ma chambre.

On ne touche pas à une porte comme ça à moins d’être convaincu que celui qui se trouve derrière ne reviendra jamais.

Après leur départ, j’ai attendu que la maison soit plongée dans le noir.

Aux alentours de minuit, je suis entré par l’arrière.

Sur la table à manger était posée une photographie encadrée d’un cornouiller en fleurs.

À sa base se trouvait une pierre commémorative en granit.

À la douce mémoire d’Anastasia Dunaway,